Mitt hem, ett iskallt hem. Fryser i dubbla tröjor. Drag från otäta skruvhål och fönster som tydligen ska luftas. Om nätterna drömmer jag att jag sover i tält. Utomhusluft och nattfågelljud kilar in genom spingorna.

Mitt hem, en byggarbetsplats. Allt är dammigt, allt är inplastat. Papper täcker golvet i
mitt sovhörn har främlingar satt sina spår. Och
i morgon
kommer de igen...